La Bretagne, encuentros y conquistas

Saint Malo cité corsaire

Puerto pirata y mercader, en el aire puedo percibir la bravura y el espiritu de independencia de tus marineros.

Ciudad Intramuros, puedes añadir un tanto más a tu lista de victorias; Me conquistaste. Pero no creas que me doy por vencida, el asunto no acaba aquí, pues ten por seguro que volveremos a encontrarnos.

-¿hay algún bucanero famoso en esta ciudad?-preguntó Henry.

-Sólo un tal Dawes; pero no es más que un ratón voceras. Toma una pequeña embarcación cargada de provisiones para Campeche, y por el alboroto que organiza cualquiera diría que se había traído a casa Panamá.

-¿No hay otros?

-Bueno, hay uno al que llaman Grippo, pero ése sólo hace presas que no van armadas. Ese Grippo tiene miedo hasta de su sombra. Sí, está en puerto sin presa, bebiendo ron negro a crédito, supongo.

-¿Cuál es su barco?-preguntó Henry.

-Mira, aquél de ahí. Se llama Ganymede. Dicen que Grippo lo robó en Saint Malo, cuando la tripulación estaba borracha. Él y otros nueve tiraron por la borda a aquellos pobres desgraciados y zarparon con el barco hacia las Indias. Sí, es una buena embarcación, pero Grippo no es buen marinero. Es raro que no lo haya destrozado ya.

-Una buena nave muy marinera y rápida-comentó Henry-; aunque no le iría mal algo más de velamen. ¿Y qué tal está de cañones?

-Pues dicen que va demasiado armada.

Aquella noche, Henry encontró al bucanero bebiendo en un chamizo en la playa. Era un individuo casi negro. Le atravesaban ambas mejillas dos profundas arrugas como si le hubieran puesto un cordón de seda contra la piel hasta hacerlo desaparecer bajo ella. Sus ojos saltaban de un lado a otro como centinelas ante un campamento de pequeños temores.

-¿Eres Grippo?-preguntó Henry.

-no he hecho ninguna presa -gritó el hombre-. Yo no hago presas. No tienes ninguna razón para acusarme.

Una vez, en Saint Malo, le habían abordado así y después le habían azotado en la cruz hasta que se le abrieron en el cuerpo cien bocas profundas cada una de las cuales reía sangre. Grippo temía desde entonces todo lo que olía a autoridad.

-¿Quien eres?- preguntó.

-Creo que voy a hacer tu fortuna, Grippo -dijo Henry con decisión; sabía cómo tenía que manejar a aquel individuo, pues era una reproducción exacta de los muchos esclavos de la plantación (medroso, avaro quizá)-. ¿Qué harías con quinientas libras inglesas, Grippo?

El negro se lamió los labios y echó una mirada al vaso vacío que tenía delante.

La Taza de Oro

Henry Morgan, el bucanero más grande de la historia.

Jon Steinbeck

La Bretagne

Dans deux jours je pars pour terres bretonnes. je dois dire que tout là bas va être merveilleux, encore une fois, comme tous les sejours que je fais là bas.

Alors voici quelques photos prises dans mon dernier voyage en Bretagne.

À bientôt!

Dentro de dos días salgo para tierras bretonas. Debo decir que todo allí va a ser maravilloso, una vez más, al igual que todas las temporadas que allí paso.

Estas son algunas fotos tomadas en mi ultimo viaje a la Bretaña.

¡Hasta pronto!

Camille Dalmais (Acoustic)

Aquí dejo una muestra en dos vídeos de la capacidad-calidad vocal, imaginación y creatividad de esta compositora y cantante francesa a la hora de hacer música.
Escuchando su música y letras, Camille Dalmais no me sugiere otra cosa que; música y ser humano en estado puro.

Yo la encuentro magnífica pero no me cabe duda que habrá para todos los gustos como distintas orejas musicales hay.





[Ambas canciones pertenecen a su disco Le Fil que se caracteriza por estar contruido sobre un hilo, ese hilo es una sola nota (el Si natural) que se mantiene desde el principio hasta el final del disco.]

Viento II. El que se hace llamar Viento

El miedo a la soledad enseña al hombre a amar.

[Dibujo a pastel]

(Ambos acababan de conocerse pero sus miradas ya se abrasaban)

-¿Cómo os llamáis? -le pregunta ella.

-Me llamo Viento - responde él.

-¿Viento?

-No soy oficial ni plebeyo, ni de facción alguna, voy y vengo sin dejar rastro.

-¿Como el viento caprichoso? -dice ella sonriendo.

-¡No!, como el viento libre que vaga por doquier.

-Ya veo que os gusta bromear. ¿Me pregunto que aspecto teneis?.
(...)

(Una noche cansados, sentados a la luz y el calor de una hoguera...)

Ella con la tristeza y preocupación en su rostro y corazón por amar y pensar no ser amada se dirige a él-. Quiero preguntaros algo.

-De qué se trata. responde él con caracter serio.

-¿Sois sincero o fingís?

-¿Qué quieres decir?

-Lo que sientes por mí, ¿es de verdad?

-No te tomes todo tan en serio -. Le responde de un modo despreocupado.

-Quiero saberlo -. le exige ella

-Un hombre de espíritu libre es como el viento, sigue adelante, no se detiene a pensar.

-Quiero que os detengáis a pensar.

-El viento no lo haría -. responde él resuelto.

-¿Y por mí tampoco?

-Cuando el viento sopla no deja huella, sólo es viento. ¿Puedes entender ahora porqué me hago llamar Viento?.

Durante unos largos segundos ella se queda callada, dolída por su respuesta, pues, el que se hace llamar Viento había marcado su corazón con su huella, yá imborrable -. Ya (responde en un suspiro de aflicción). Pues entonces seguid con vuestro viento ¡y dejadme tranquila! -. Con el desconsuelo en su corazón ella se marcha.

En ese momento él piensa que se ha comportado como un estúpido haciendola daño de esa manera porque sabe que el amor que siente por ella es más grande de lo que nunca había sentido jamas, pero claro, él es Viento libre que vaga por doquier y no puede permitirselo, sin embargo, se da cuenta que ella y su amor es lo que dan sentido a su libertad y existencia.

Sin ella ni si siquiera puede tomar conciencia de que es Viento. ya no quiere estar sólo.

El viento toma siempre muchas direcciones y nunca se detiene (eso también se decía él), pero ahora, el Viento libre que vaga por doquier se detiene, ha vuelto por una persona, ha vuelto para tomar una sola dirección, será solo con ella.

[fragmento film de Zhang Yimou]